domingo, 23 de marzo de 2014
Apuntes para el Manifiesto de Ranchapart Inc.
domingo, 16 de junio de 2013
domingo, 8 de enero de 2012
Manifiesto
Arte en tanto dos definiciones posibles del término: Por un lado la pretensión de que nuestra actividad sea considerada como una manifestación de nuestra visión personal del mundo, a través de recursos expresivos, sin los condicionamientos que impone la academia o el mercado. Pero arte también en el sentido de virtud o disposición para hacer algo, más cerca de un saber hacer que un sistema exclusivo de artículos catalogados como arte.
Móvil porque la esencia de AMEBA es el movimiento. No tiene lugar fijo, ni bandera, ni tiempo. No intenta conquistar un lugar y quedarse allí si no avanzar, moverse por los márgenes, por los recovecos que no son aprovechados por los demás, los lugares que el arte consagrado descarta por efímero y transitorio. Las obras permanecen en los museos para siempre. Las obras de AMEBA aparecen y desaparecen, mutan, se destruyen, cambian, se rompen, pasan a mejor vida, se mueven.
Experimental porque no hay un curso definido, no hay un plan a seguir, una ruta marcada. No hay condicionamientos, ni siquiera los propios. No hay bocetos, ni pretensiones. AMEBA se adapta a los lugares que encuentra y allí se desarrolla, adopta la forma necesaria y sigue adelante.
Buenos Aires porque la ciudad es nuestro hábitat. Si los museos conservan el arte consagrado, nuestro lugar son las calles, si la vida moderna exige velocidad, intentamos encontrar la pausa. Si los cuadros están en los museos y la basura en las calles, tratamos de mostrar que a veces esto puede ser al revés. AMEBA es necesariamente urbana, se nutre de relacionarse con artistas, peatones, muralistas, stencils, grafitis, ciclistas y garabatos.
http://ameba2011.tumblr.com/
martes, 23 de agosto de 2011
Sobre la Productividad
martes, 27 de julio de 2010
Casados Con Cachorro
Si quieren más, acá.
viernes, 29 de enero de 2010
martes, 22 de diciembre de 2009
martes, 8 de diciembre de 2009
viernes, 5 de junio de 2009
¿Me permite una pregunta?
Yo? Anarquista? Creo que catalogarme como anarquista (o cualquier otra cosa) va en contra de mi libertad de elección.
Además creo que todos (o casi todos) los que son verdaderamente anarquistas no lo saben. ¿Usted, es anarquista? Yo he hablado con personas que se consideraban a si mismas como católicos, revolucionarios, traidores, aventureros, buscavidas, humanistas, vegetarianos, punks, abogados, músicos, linyeras y escritores que me hablaban contaban sobre un futuro de anarquía total con una convicción envidiable. Con la excepción que nunca mencionaban la palabra: Anarquía. Por que eso es caos, destrucción y desorden. O eso es lo que nos quieren hacer creer. Por que la mejor estrategia del capitalismo durante años ante algo que lo podía superar es correr el significante de su posición a la posición del enemigo. Y eso bastó.
miércoles, 4 de marzo de 2009
Escritores que no...
El último escritor murió en 1994 y ya no escribía. Era aclamado cuando leía por lo que escupía. Casi como una estrella de rock. Una estrella de rock, otro escritor que no escribe, se consagró ese mismo año mientras un escopetazo atravesaba su cabeza.
Hay muchos escritores, demasiados como para tenerlos a todos en cuenta, leerlos a todos, entenderlos a todos. Demasiadas palabras. Pero también hay otros, diferentes, que no necesitan escribir mucho para transmitir lo que piensan. A veces ni siquiera lo piensan. Son escritores que no escriben. Pero igual lo hacen. No quizás del modo al que se acostumbra en la literatura. Estos escritores se expresan donde sea y como sea. Puede ser que lo encuentres en un libro. O quizás solo en una frase de un libro. Es como el impulso que te lleva a escribir sin mirar atrás ni adelante. Solo escribir. Hunter S. Thompson escribía así. También Bukowski. Pero esos son ejemplos mas cercanos a la figura del escritor. Los escritores que no escriben están en todos lados. Escriben letras de canciones, paredes, cartas, boletos de colectivo, mesas, margenes (sobre todo en margenes), frases, tatuajes y, por que no, blogs.
Creo que era el Subcomandante Marcos el que decía que las cosas que tardan mas de tres meses en llegar o no valen la pena o son un embarazo. Conmigo es al revés. Nada dura mas de tres meses y por eso es que no valen mucho la pena. Este blog es la excepción a la regla, es lo único que tengo, entonces. Dos años. Creo que es lo mas viejo que tengo. Esto y mi remera de Pez (que solo vuelve a ser negra cuando la lavo). Esto es mi maldita valija. La Valija de Hunter S., pero también la valija de la ANG*. Siempre creí que se puede vivir solo con tu equipaje de mano. Y ahora el Seba también lo cree.
Y esto, que es también lo mas real que tengo, que ya es casi mi casa, mi casa mas estable (mi casa porque hay gente que se queda unos días, pasa y dice algo o solamente se queda mirando) Esto es lo que hay. Por ahora.
En este blog se cruza todo el tiempo mi pasado, mi presente y creo que mi futuro. O quizás escritores... sea como esas estrellas de rock olvidadas que solo se convierten en inmortales cuando se mueren. Y quizás este blog tiene que morir para que algo nuevo pueda nacer.
*Anarco Narco Guerrilla.







